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domingo, 31 de mayo de 2020

Sin papel, sin tinta, sin voz


Podría gritar muy fuerte 
desde el fondo de mi alma
Pero... ¿Para qué? 
¿Alguien escucharía mi grito?
Podría escribir un río de tinta
dulce y amarga 
hasta que mis sentimientos 
se grabaran a fuego
y quedara exhausta sobre el papel 
Pero... ¿Para qué? 
¿Alguien sentiría la tinta
de mi corazón?
¿Alguien escucharía mi grito?
¿Alguien escucharía mi voz?
No, nadie me puede escuchar,
nadie me puede ver,
mientras con cada gota de tinta
que se clava en el papel
mi alma se escarnece
una y otra vez.
¿Y a quién le importa?
¿Acaso un ciego es 
responsable de su ceguera?
¿Es culpable de no 
poder ver?.
Mi alma se introdujo en este cuerpo
de piel y huesos, 
sin darse cuenta
sin saber...
una chispa del Universo 
inicio la vida en este ser.
Olía a flores frescas,
a fragancias de 
sentimientos.
En el firmamento había 
una pluma que escribía 
sin tinta y sin papel.
¿Y antes de eso?
¿Y antes de eso?
¿qué pudo ser?
¿Qué fue?
Brumas, lejanía, 
suspensión de una
gota de lluvia,
 en el rocío matutino
de la vida,
formando parte del todo
formando parte de la nada, 
esperando, esperando, 
en silencio renacer. 
Formando parte
del todo y de la nada
a la vez.
Podría gritas hasta e infinito
Pero...¿Para qué?
¿Alguien escucharía mi grito?
No, no serviría de nada.
¿Y entonces para qué?
Soy la abeja que liba la dulzura 
de la flor, la esencia y los colores.
La mariposa que se posa sobre
los geranios de un cuadro del jardín.
El rayo de sol que se introduce
entre las hojas de la hiedra 
y se cobija en el sepulcro de un
alma nueva.
Soy lo que aún no soy
y todo lo que puedo llegar a ser. 
Alma que duerme y espera, 
entre lirios frescos del campo.
Alma que pregunta y grita
¿Por qué?
¿Para qué?
Si nadie puede oír mi grito,
si nadie me pude ver.
Mi pluma descansa en el centro
de una luna imaginaria, 
sin tinta,
sin voz, 
sin materia,
sin papel.

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