La vasija agrietada Cuento Reflexión

Este cuento es una reflexión y una lección de vida. No existe la perfección. Todos tenemos defecto y virtudes como le ocurre a esta vasija agrietada. No debemos compararnos con los demás, pero si mejorar lo que tenemos y descubrir como nos puede ayudar en nuestra vida


 

Déjame marchar de Tintero creativo

Cuando un ser querido marcha de esta vida deja una profunda huella en nuestro corazón. Pero no podemos retenerlo. Hay que dejarlo partir. Este texto lo escribí para una amiga que desgraciadamente estaba pasando por estos momentos de dolor. Quería que comprendiera que de alguna forma que ellos desde donde están no les gusta vernos sufrir y quieren que sigamos con nuestra vida adelante.

 
 Recuerda que todo muere en el tiempo. Que la materia vuelve a la materia y lo etéreo a lo etéreo. No intentes cambiar nunca las leyes que rigen lo más sagrado. No te aferres a lo etéreo porque pertenece a un mundo que no es le tuyo.
El cementerio alzaba gris bajo el cielo triste y melancólico. Los ramos de crisantemos desplegaban un colorido casi irreal. Como si de repente unas manos invisibles pertenecientes a otro mundo hubieran matizado cada uno de los pétalos.
Ella estaba allí, cubierta de pena. Dos lágrimas resbalaban por las pálidas mejillas. En su mente los recuerdos se agolpaban. Los hermosos momentos vividos, risas y lágrimas compartidas. Toda una vida en la cual dos seres llegaron a compenetrarse tanto que casi se habían convertido en uno sólo.
Olía crisantemos, a lirios morados y blanco, a rosas perfumadas de melancolía y regadas con lágrimas. Olía a vidas que ya no estaban.
Al mirar la foto sobre la tumba no pudo reprimir un sollozo y sus rodillas se doblaron sobre la tierra, intentando recordara una plegaria que su aturdida mente no podía encontrar.
El dolor le estaba apuñalando el pecho sin piedad, como si una daga candente se lo atravesara.
Su mirada empañada por las lágrimas de detuvo en una esquina de la lápida fría. Algo había llamado su atención, algo tan sutil que en otro momento ni siquiera habría reparado en su existencia.
Una hermosa mariposa blanca con llamativos ojos azules se había posado en una equina, allí donde había crecido una flor humilde, sin cultivar.
- ¡Que hermosa es!-pensó...
Siguió como hipnotizada mirando las delicadas alas. No podía apartar los ojos, era como un imán.
De repente las alas se movieron aleteando suavemente, hasta posarse encima de la poesía que ella hiciera gravar cuando el partió de su lado. Muy despacio la alas maravillosas iban posándose poco sobre las letras hasta formar una frase.
"Te quiero con el alma, pero ya no pertenezco a este mundo, tu dolor son mis cadenas, ayúdame a partir.
La hermosa mariposa recorrió despacio varias veces el poema hasta formar  la frase y ella comprendió que debía aceptar su partida porque hay leyes sagradas que no se pueden quebrantar.
1/11/2012 (Tintero creativo)

El país de la culebra negra.

Hace mucho tiempo existió un país muy lejano donde todo era tinieblas y oscuridad. En él, reinaba una serpiente negra que se había ido alimentando y  creciendo con el odio y el egoísmo de todos los habitantes del lugar, hasta convertirse en una terrible bestia.
No era precisamente el país del amor y la solidaridad. En este remoto lugar todo los habitante habían aprendido a dar patadas y codazos a sus semejantes en vez de besos y abrazos.
No había nada que escapara a los ojos de la culebra negra. Pero a pesar de ello, algunos lugareños habían conseguido aparentar que seguían sus silbidos para no ser atacados por el terrible monstruo, cuyo lema era:
"Yo siempre el primero por ser el mejor.
Sin importar lo que tenga que hacer
para mi voluntad, hacer prevalecer"
Y así el país de la culebra negra se había ido haciendo más y más oscuro, tanto que hasta las nubes en vez de agua llovían odio y egoísmo.
Algunos de sus habitantes tuvieron que escapar del lugar para no ser engullidos por el terrible monstruo al  descubrir que sus corazones  no latían al ritmo de sus silbidos y que representaban una grave amenaza para su empresa ya que se podía percibir sensibilidad y empatía en ellos.
Pero como siempre ocurre con todo aquello que va en contra de su propia naturaleza, no puede acabar bien. Y es que el ser humano tiene una gran parte de amor dentro del alma y eso no se puede anular tan fácilmente. Así que un buen día, la terrible culebra negra se fue enroscando sobre sí misma, hasta que la cola acabó dentro de su propia boca, engullida por su propio
veneno.

La historia de Piluca

Ella es Piluca, a la que llaman en la calle « La Mujer de mala vida». Así la conocían en el barrio por el que cada día paseaba con su falda corta de piel de leopardo y sus medias de colores dejando ver unas piernas bien torneadas y un busto prominente que se marcaba con descaro a través de la semitransparente blusa de seda negra. Las botas de tacón de aguja resonaban en la calzada mientras caminaba en busca de un nuevo cliente.
Aquel día lo encontró en un banco junto al surtidor de la plaza grande. Allí estaba sentado con gafas oscuras y el periódico, ojeando las noticias del día. Tiene pinta de intelectual pensó, mientras acudía a la llamada.
Normalmente solían preguntar por el precio del servicio pero aquél día fue completamente distinto. El la llamó y sin mediar palabra la siguió hasta el motel cercano. Piluca lo condujo a una habitación de mísera y mal oliente, en la que solía realizar su trabajo. Apestaba a alcohol y en el ambiente flotaba un olor a algo parecido al veneno que se inyectan en la sangre para evadirse de la realidad.
Ella lo contempló con expresión provocativa mientras se desprendía de la blusa de seda negra y sin más le preguntó con desparpajo:
-¿Qué tipo de servicio quieres?
Él se limito a mirarla mientras guardaba silencio y se pasaba la mano derecha por las sienes pensativo. Al cabo de un rato tras la impaciencia de la muchacha contestó:
-Hoy va a ser especial. No quiero tu parte material, quiero tu mente.
Piluca lo miró con la sorpresa reflejada en los ojos verdes muy abiertos:
-¿No serás un tío loco, un psicópata?. ¡Sólo me faltaba eso, mala suerte la mía!.
-Él no pudo evitar esbozar una sonrisa mientras volvía a hablar:
-No. No soy un psicópata. Soy psicólogo. Me llamo José . Quiero que me ayudes a comprender algunas cosas para poder ejercer mejor mi profesión.
-¡Mientras sueltes la mosca no hay problema!, por mi encantada. Y tras agitar la melena rubia Piluca se dejo caer sobre la pequeña butaca que había al lado de la cama esperando acontecimientos.
José saco una carpeta del maletín y extrajo unas hojas blancas y una pluma. Después se presentó educadamente y empezó el  interrogatorio:
-Gusto en conocerte Piluca. Mi nombre es José . Ahora si me lo permites, necesito preguntarte algunas cosas.
La chica asintió con la cabeza mientras él continuaba hablando:
-¿Cuánto llevas en la profesión?
-Desde mi mayoría de edad José . Acabo de cumplir 33.
José continuo preguntando y anotando minuciosamente todo lo que ella respondía:
-¿Por qué decidiste trabajar en este oficio?
-Porque es lo único que conozco como cariño. Nunca me ensañaron otra cosa.
-Pero eso no es cariño Piluca. Es otra cosa diferente. 
En esos momentos las lágrimas empezaron a resbalar por las mejillas de la chica mientras añadía con voz triste:
-Usted José no sabe nada de mi. Pero quiere saberlo y se lo voy a contar:
-Nací en un hogar de la alta sociedad, con todas las comodidades que usted pueda imaginarse. Mi padre era un distinguido señor que sólo me prestaba atención cuando me daba la forma de cariño, que usted dice que no es cariño y que es otra cosa. Me decía que lo hacía porque me quería mucho, que era un juego entre él y yo y que no debía contárselo a nadie porque era nuestro secreto. Después me compraba juguetes y me mimaba. Me decía que era su princesa. Eso pasó durante mucho tiempo. Aprendí que el cariño es un trueque. Cuando llegué a la adolescencia se lo conté a mi madre. Ella me dijo que no me atreviera a hablar de mi padre jamás, que tenía que besar por donde pisaba por todo lo que me había dado. Aquel día comprendí que mi vida siempre sería así, que había nacido para ser lo que soy. Cuando cumplí la mayoría de edad me escapé de casa y empecé mi trabajo. A cambió de él me daban dinero y cariño, el único cariño que he conocido.
-A medida que Piluca hablaba la cara de José había ido cambiando hasta convertirse en una mueca. 

-Te confundió la mente
Después de estas palabras su gesto de transformo dulcificándose por la compasión, al contemplar a la joven que hecha una madeja lloraba desconsoladamente en el butacón de terciopelo rojo.
-Señorita... ¿Usted aceptaría otro trabajo si se lo pagaran bien?
-Ella lo miró perpleja y contestó:
-Es que yo no sirvo para otra cosa, no se hacer otra coas. Nací para esto. Nací marcada.
José no podía contener las lágrimas al escucharla:
-No usted no nació para esto señorita, usted nació como nacen todos las personas en este mundo. Para ser cuidadas, protegidas y educadas. Enseñándoles valores y lo que es el cariño de verdad. A usted le dieron veneno en vez de lo que hay que darle a una persona que está comenzando sus primero pasos en la vida.
Piluca no podía contener los sollozos al escuchar las palabras de José. Con voz entrecortada  empezaron a surgir las preguntas:
-¿Usted cree que eso es así?
-¿Usted puede ayudarme?
-¿De verdad cree que no nací para esto?
José extrajo una tarjeta del maletín y se la entregó  diciéndole:
-Pase mañana por mi consulta por favor. Voy a escribir un libro. Necesito su ayuda para no equivocarme en mis apreciaciones. Desde hoy usted tiene trabajo a mi lado como asesora...

¿Quién mejor que una víctima para asesorarme sobre el tema?. Sólo dígame que acepta y el trabajo es suyo.
Piluca lo miraba boquiabierta sin pode creer lo que estaba ocurriendo mientras la respuesta salía atropelladamente de sus labios teñidos de rojo carmín:
Sí, sí, sí acepto. Gracias.
José dejo unos billetes sobre la mesita de noche y abriendo la puerta se despidió de la muchacha hasta el día siguiente.