Rúbrica sangrienta

Cara lívida, 

mirada perdida,

pies pequeños

entre calaveras 

peladas y carcomidas.

Surge de su propia tumba,

vestido azul, alas negras, 

en las manos la justicia.

En sus ojos no hay  nada,

sólo el vacío de la tumba 

donde estuvo sepultada.

Y son sus manos espadas,

cubiertas de hiedra amarga.

Pasos pequeños y firmes,

pasos de tiempos pasados,

ya suenan en la distancia.

Despacio, sin prisas,

pasos contados.

Sangre roja, 

sangre fresca, 

sangre espesa,

en el tintero 
del tiempo. 

Por pluma 

sus propios dedos.

Rúbrica sangrienta

que estampa 

en el mismo cielo.